Résumé du roman « Les Châtiments » de Victor Hugo
Les Châtiments , recueil de poèmes de Victor Hugo , publié en 1853 et augmenté en 1870. Dans le livre, Hugo dénonce l’injustice et la tyrannie et s’en prend à Louis-Napoléon ( Napoléon III ) et les abus du Second Empire. L’œuvre a été composée à Bruxelles et à Jersey pendant la première année d’exil volontaire de Hugo hors de France. Les Châtiments est imprégné de son horreur et de son indignation mais se termine par son engagement pour le progrès et la paix et sa croyance en la liberté et la fraternité.
Le 2 décembre 1851, le président de la république, Louis-Napoléon Bonaparte, neveu de Napoléon Ier, organise un coup d’État, dissolvant l’Assemblée nationale et arrêtant les membres de l’opposition parlementaire. Le 4 décembre, l’armée a réprimé le soulèvement qui a commencé à Paris : de nombreux citoyens non armés, dont des femmes et des enfants, ont été tués. Victor Hugo faisait partie d’un petit groupe de députés, opposants passionnés au nouveau système monarchique. Les fusillades de décembre ont rendu impossible la poursuite de la lutte. L’écrivain a dû fuir le pays – il n’est revenu d’émigration qu’après la chute sans gloire du Second Empire, en 1870.
Un pitoyable pygmée, un neveu sans valeur d’un grand-oncle, attaqué dans l’obscurité au couteau sur une République sans défense. La patrie est inondée de sang et de crasse : la clique méprisable fait la fête dans le palais et, sous le couvert de la nuit, les cadavres de victimes innocentes sont jetés dans une fosse commune. Lorsque le peuple engourdi se réveillera, le moment sacré du châtiment viendra. En attendant, il n’y a pas de repos pour le poète seul : bien que même les éléments l’appellent à l’humilité, il ne baissera pas la tête – que sa muse en colère devienne une digne héritière de Juvénal et érige des piliers de honte pour les méchants.
La France est tombée, avec le talon d’un tyran enfoncé dans son front. Ce salaud finira ses jours à Toulon, là où commença la gloire de Napoléon. Des condamnés vêtus de vestes écarlates et de chaînes attendent avec impatience le neveu-bandit – il traînera bientôt le boulet de canon sur sa jambe. Le jugement suit inévitablement le crime : les voleurs, les tricheurs et les meurtriers qui ont porté un coup traître à la patrie seront maudits. Mais pendant que les saints vénaux leur fument de l’encens, leur croix sert Satan, et dans le calice ce n’est pas le vin qui brille, mais le sang. Ils projetaient de détruire le progrès, d’emmailloter l’esprit, de s’occuper de l’esprit. Les martyrs périssent en vain pour leur foi – en France, ils font le commerce du Christ, le crucifiant à nouveau avec avidité et hypocrisie. Il n’y a nulle part où jeter un coup d’œil : les courtisans rivalisant flattent César, les voleurs-agents de change s’engraissent sur les os du peuple, les soldats s’enivrent en essayant d’oublier leur honte, et les travailleurs substituent docilement leur cou sous le collier. La France n’est désormais plus différente de la Chine, et des échafauds ont été érigés dans le reste de l’Europe pour ses meilleurs fils. Mais on entend déjà le pas de fer des jours à venir, où les rois fuiront et où la trompette de l’archange sonnera dans le ciel. Un chant joyeux retentit : le Sénat, le Conseil d’État, le Corps législatif, la Mairie, l’Armée, la Cour et les Évêques sont nés avec un hymne de louange. En réponse, ils entendent un triste « Miserere » (Seigneur, aie pitié) aux mille pattes – mais les fous n’y prêtent pas attention. Réveillez-vous, peuple, levez-vous comme Lazare enterré, car les Lilliputiens se moquent de vous. Rappelez-vous comment, le 4 décembre, un soldat ivre de sang a tiré sur des personnes sans défense – regardez comment grand-mère pleure sur son petit-fils décédé. Quand la pourriture a pénétré dans toutes les âmes, mieux vaut s’exiler sur l’île et admirer le vol libre des mouettes depuis une falaise dans l’océan. La Sainte République des Pères est trahie, et c’est l’œuvre de l’armée, de celle-là même dont la gloire a tonné pendant des siècles. Les soldats en haillons marchaient sous la bannière de la Liberté, et la vieille Europe frémit sous leurs pas victorieux. Maintenant, tout le monde a oublié ces guerriers – ils ont été remplacés par des héros qui s’occupent de manière ludique des femmes et des enfants. Ils partent à l’attaque de la Patrie, violent les lois – et le voleur méprisable récompense généreusement ses prétoriens. Il ne reste plus qu’à venger cette honte – à briser le nouvel empire et la bête à la couronne d’or avec un vers dur.
Il était une fois un prince pauvre qui s’est trompé en se trompant dans la célèbre Julia. C’est ainsi qu’il organisa un complot, perpétra une « merveilleuse méchanceté », entra au Louvre sous la forme de Napoléon… Les anciens dirigeants, les grands dictateurs des siècles passés s’émerveillent : un escroc en pantalon qui fuit s’exhibe au fronton de la temple – non, ce n’est pas César, mais juste Robert Maker. Il ressemble à un singe qui a tiré sur une peau de tigre et s’est livré à un vol jusqu’à ce que le chasseur la retienne. Ceux qui sont les plus vils et les plus vils de tous ont été attirés par l’enfant trouvé de l’échafaud – une personne honnête ne peut que reculer devant eux avec dégoût. Ils travaillent farouchement leurs coudes, essayant de se rapprocher du trône, et chaque parvenu est soutenu par son propre parti : derrière une montagne il y a des valets de pied, derrière l’autre il y a des filles corrompues. Et les paisibles bourgeois grognent de mécontentement, dès qu’ils tombent sur un article gratuit : bien sûr, Bonaparte est un mazourik, mais pourquoi le crier au monde entier ? La lâcheté a toujours été le pilier du crime. Il est temps de s’installer dans l’esclavage – celui qui se couche à plat ventre réussira. Tous les voyous et bandits trouveront une place près de l’argent, et les autres seront confrontés à une pauvreté grave et désespérée. Mais il ne faut pas faire appel à l’ombre de Brutus : Bonaparte n’est pas digne d’un poignard, une colonne de honte l’attend. Le peuple n’a pas besoin de tuer un tyran féroce – laissez-le vivre, marqué du sceau de Caïn. Ses acolytes en tenue de juge évoquent la mort certaine des innocents : la femme qui apportait du pain à son mari à la barricade va aux travaux forcés, le vieil homme qui hébergeait les exilés. Et les journalistes corrompus chantent hosanna, se cachant derrière l’Évangile – ils grimpent dans l’âme pour vider leurs poches. Les feuilles fétides, ravissant les saints et les prudes avec des récits de miracles, vendent l’Eucharistie et fabriquent leur propre buffet dans le temple de Dieu. Mais par leur lutte vivante, ils portent un grand amour ou un travail sacré dans le futur, et ce n’est que par leur ascétisme que l’arche de l’alliance est préservée. Celui qui vient se précipite sur une route invisible dans l’obscurité avec un ordre inscrit en lettres éternelles – le jugement du Seigneur sur la bande méprisable de voleurs et de meurtriers approche.
Robert Maker a revêtu la couronne, provoquant une agitation dans le vieux cimetière : tous les bandits d’autrefois ont hâte d’assister au couronnement de leur frère. Et de Paris commence une fuite générale : la Raison, le Droit, l’Honneur, la Poésie, la Pensée s’exilent – il ne reste que le Mépris. Le tyran attend le châtiment des souffrances et des larmes, de la mort de la martyre Pauline Roland, cette belle femme, apôtre de la vérité et du bien, disparue en exil. Et la grande ombre de Napoléon est amèrement tourmentée : ni la mort de l’armée dans les champs enneigés de Russie, ni la terrible défaite de Waterloo, ni la mort solitaire à Sainte-Hélène – rien ne peut se comparer à la honte de la Seconde Guerre mondiale. Empire. Nains et bouffons tiraient l’empereur de la colonne impérieuse par les jambes pour lui donner le rôle de roi dans sa baraque. Le châtiment du coup d’État du XVIII brumaire a eu lieu : les clowns prennent exemple sur le Titan.
La pitoyable racaille s’appelle désormais Napoléon III – Marengo et Austerlitz sont attelés à un fiacre en lambeaux. L’Europe tremble de rire, les États rient, les falaises essuient une larme : un bouffon est assis sur le trône, embrassant le crime, et l’empire s’est transformé en un immense repaire. Le peuple français, qui a brisé le granit des Bastilles et forgé les droits des peuples, tremble désormais comme une feuille. La dignité n’est préservée que par les femmes – elles exécutent les scélérats avec un sourire méprisant. Et la voix tonitruante du poète se fait entendre : la prudence – cette vertu pathétique des lâches – n’est pas pour lui. Il entend l’appel de la patrie blessée : elle demande de l’aide. Les ténèbres les plus noires annoncent l’aube : la France, attelée à la charrette d’un satrape ivre, va renaître et reprendre des ailes. Les gens courbés se redresseront et, se débarrassant de la saleté collante de l’actuelle décharge, apparaîtront dans toute sa splendeur devant le monde admiratif. Les places fortes de Jéricho s’effondreront au son des trompettes de Noun. Les penseurs, se remplaçant, mènent une caravane humaine : Luther suit Jan Huss, Voltaire suit Luther, Voltaire Mirabeau suit – et à chaque pas en avant, l’obscurité s’éclaircit. Mais parfois, le Mal sort d’une embuscade avec sa vile progéniture – des chacals, des rats et des hyènes. Seul un lion, le dur seigneur du désert, peut disperser ces créatures. Le peuple est comme un lion ; en entendant son rugissement, une bande de petits escrocs va se disperser et disparaître à jamais. Il faut traverser les années honteuses sans se tacher : le fils errant ne reviendra pas dans la mère France tant que règne en elle le soi-disant César. Qu’il y en ait mille, cent, une douzaine têtus – le poète sera parmi eux ; et si toutes les voix de protestation cessent, on continuera la lutte.
Le rêve sacré brille au loin – vous devez y ouvrir la voie. Un rayon cramoisi, l’étoile de la République mondiale, scintille dans l’obscurité. L’humanité libre deviendra une seule famille et la terre entière prospérera. Cela arrivera inévitablement : la liberté et la paix reviendront, l’esclave et le mendiant disparaîtront, l’amour descendra du ciel, le cèdre sacré du progrès éclipsera l’Amérique et l’Europe. Peut-être que les hommes d’aujourd’hui ne vivront pas assez pour voir un tel bonheur : mais eux aussi, s’éveillant un instant dans leurs tombes, embrassent les racines sacrées de l’arbre.
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